refugio peligroso







flash
mundo submarino
la ciudad de los muertos
forja
el cordon invisible
bumper jumper

y otros titulos
se acumulan
amarillos.

no leí nada
de todo esto,

probablemente no lo haga.

esa biblioteca
desordenada
es
casi
como
vivir.














                            hj.

intentando escribir,








busco el poema
y no
raspo recuerdos
con un tenedor de vidrio,
costillas
no
craneo
no
el pito? un poema del pito?
no lo hubiera dudado
si fuera así de genial..
es facil me dice
algo de atras de los ojos
tentate
de lugares comunes
libera la palabra

ok
dale:     corazon noche luna tristeza soledad amor
            esperanza silencio lluvia fantasía deseo
            novias vestidas de sangre droga vino tinto
            dormir poco cojer cuando se puede trabajar
            no tener un peso la fiesta del sabado la fiesta
           del martes la fiesta de hoy la cama vacia
            la cama la araña verde crisantemos cementerios
            mama viva mama muerta los jipis miles de jipis
            la astrologa comida carcelaria siempre estofado
           una mosca en el ojo entra y ya no la podes sacar
           kirchneristas y todo todo pintado de celeste
           colores ausentes la nena dijo cueva cachetazo
          chupar con periodo hijos no tengo perro no hay
          amigos neutrales soy rererebelde o pelotudo triste
          miedo matarme no que con droga divierte
          escribir escribir escribir jamas dejar nunca nunca
          amor amor amor
          amor-dazame atame
          y cojeme el alma.




                                  


                                                                      nn

Miedo

se ha perdido
mi niña
en el bosque invierno.

se ha perdido
cuando los yuyos crecian detras de sus pasos
haciendose muralla
                                 y hogar.

su mundo se cerró
como dos pestañas
hechas de universo
desnudando las luces
de la noche.

ahora mismo
duda
si el bosque
escondio
su rastro
o el veneno
de sus heridas
destilo en presencia.

respira de reojo
incomoda,

no ve la puerta

pero algo
le dice
             que existe.








                                                              

                                                                nn

entropiajaja









motocicleta destruida
primero tercera, despues quinta
despues el telefono, bye bye
lista de contactos
mas tarde
descubri que era 15
y ya no tenia un centavo.
hoy perdi mi pc
-la madre se murio-
sentencio el tecnico
del otro lado
del telefono
que aun funciona.

-necesitas otra placa maestra
cosa que sale masomenos..-
 y dijo algo asi como que este mes
bajamos del vino de 16
al de 7 pesos..

aun tengo comida,
siempre un poco de mariguana
aparece.

tomá esto como la lista de supermercado

simplemente voy a dejar
todo lo roto acá
en señal de desacuerdo,

que mientras
no se rompa
la Palabra

todo puede ser nombrado.










                                          hj

N.R.P













en la jerga
de los aviadores
existe algo llamado
punto de no retorno.

cuando un aeroplano
consume
más de la mitad
de su combustible
ya no puede
regresar
al punto
de partida,

debe seguir
más allá
de consecuencias
hacia el fin
de su viaje.

algo así
pasó
con nosotros,

volviste
hecha un bombón,
con esos puntos
de luz
que solías tener
en las pupilas
el pelo azabache
la sonrisa tímida..

volviste divina, cautivante

para estrellarte
tan cerca
pero tan cerca
de mí
que casi
lo olvido
            todo.


pero como en los accidentes
de aviones, bonita

un casi
no impide

que estés muerta.





















                                        hj.

el cine cicatriz








los invitamos
a todos
a otra función
del cine cicatriz.

el oso morae
revuelve el estofado
de carne cementerio
para todos ustedes

ripke de diente blanco
busca la droga
como los perros
de la CIA

siempre hasta los zócalos.

obrero el operario
en el cableado
conecta imagen sonido
a este lugar
fuera del tiempo

desde acá hasta allá,
desde hoy hasta mañana.


el engranaje crudo
que compartimos
es la pobreza
y la alegría.


porque
todavía
       podemos decir




         -acción.

























                                    hj

otro poema de domingo











vivo en un lugar portìfero
algo como un vórtice
una entrada o salida
de chorritos de energía
generadores de estática
ergo magnética o magnetismo
ergo lleno de gente todo el fukin día
cosa que tiene como consecuencia directa
llevar la geografía visual de este poema
a mi habitación blindada
también llamada madriguera
con esporádicos contactos exteriores
para ir a hacer pis o hagarrar otra cerveza

a esto

sumale   35 grados de calor
       y la mente masticada por el sábado viernes jueves y vacío
        
por fumar mucho
por drogarme constante y metódicamente
por ser el primer premio al cobarde
más valiente de esta puta manzana


si señores, otro poema de domingo, otra vez
gumor gritando mientras camina de un punto A a un punto B

en un mediomundo hecho por albañiles ciegos
tan chiquititos que se meten
por todos lados
y
vos sabes bien que todos lados
siempre termina en la caída altísima
que tenés del lado de adentro
que sirve de segundo blindaje o muralla
y defiende la ternurita pavota que sos realmente

solo que alguna vez te patearon el enchufe
la fiesta se quedo sin música
se prendieron las luces
y para escándalo de toda la burocracia
de tus sentimientos más pegajosos


estabas bailando recontra solo


y la fiesta no era una fiesta
y la música era el grito de tu mamá
clavada en las púas de la reja
de entrada de tu niñez   /pero sin soltar el mariposa/
grito que viajó como un fierro volador 20 años
para meterte pánico
mientras alguna vez intentabas cojerte
a la que fuè tu novia
y te dejó por un pelotudo
que anda con esos cartoncitos circulares superpuestos
pensándose un profeta maya.


PORQUE? SABES PORQUE?

PORQUE LOS DOMINGOS SON UN CLICHÉ!!



tengo que desear que llueva
tengo que escuchar radiohead como un pelotudo
fumarme un montón de cigarrillos
y cuando se terminen fumarme los dedos
para no escribir más y todo esto que digo
todos los días varias horas al día
se me quede entre el pecho y la espalda
hecho una pelota que me de cáncer a los 60
y la señora que era esa piba de la que me enamore una vez me cuide
y se fije el suero
y me traiga la chata
y acomode las flores de mis hijas en la mesita de luz
y compre las fichas en mesa de entrada
para ponerle a la tele así puedo ver los goles
de vaya uno a saber que delantero que
tenga river dentro de 30 años
mientras tomo jugo sintetico por un sorbete
deseando haber muerto con un poquito de dignidad

eso es lo que tengo que hacer
no escribir más
porque es lo único que vale realmente la pena en esta cochinada
es el cordón umbilical que me mantiene
enganchado a todo esto
como carajo me voy a ir de acá sin escribir??
que somos?? comunistas??

NO, SOMOS CAGONES!

ese es el tema, le tenemos miedo a todo
a la muerte
a los monstruos
a ser inescrupulosamente sinceros
a la lluvia
  recordar
  la soledad
  dios
  los delincuentes
  los cinturones de papá
  el amor
 

entonces no me queda otra

me denuncio como parte de una raza de criaturas
que no puede usar los ojos correctamente
renuncio a esta raza dejando atrás mis modestas creencias humanas
declaro la habitación republica de que me importa
con capital en la cama y embajada en el congelador
porque ya no vale la pena recordar si esto es poema o un exorcismo

porque me di cuenta que escribí mucho y no dije nada



PERO PRINCIPALMENTE
PORQUE LOS DOMINGOS SON UN CLICHÉ




JODIDAMENTE EFECTIVO.

























                                           nn

girar




esta bien
todo esta bien
puedo dormir
nada es giratorio
como el subte

que no gira
y no gira

dejalo


giramos nosotros



es mas barato.







                                                     w. tanner.

LA REALIDAD NO ME GUSTA

YO QUIERO CARNE

CARNE HECHA DE SUEÑOS

Y MANTELES CON FLORES

YO QUIERO SER MENOS REAL
PARA SER MEJOR

QUIERO QUE ME INTERRUMPAS

GRITANDO NONONONO

PERO DESPUES NOS HACEMOS SI

Y DE NUEVO NO


COMO BOLUDOS


INTERRUMPIME EL SUEÑO
NO HAY PROBLEMA

ES MEJOR ASÍ




SOMOS MEJORES


MIENTRAS  MAS

 

   LEJOS.

 esfuerzo































semidormido
se me ocurre
que


todo
lo que no es
importante

es poesía.

es que las heridas se hacen dulce
dulce rico

azucar

que belleza
esta en lo triste
que belleza real

que la vida
la decidan

los demas,


mientras
nosotros

nos reimos.

marcar el futuro
con nuestras acciones
ser mejores
amar la derrota
vivir en silencio
llorar
observando el fuego

nada es real
somos el hecho y el nudo
la verdad y la muerte
somos vida

y no vivimos.




en la boca de hank..




















oh si


hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde..

puedo tomarme dieciocho wiskys, puedo hacerlo,
pero que dificil
escapar,
nena

que dificil..

unas nenitas
con canastos
juntan los citricos
que cuelgan
de mi pasado

             tan hermosas..

cantan
y dan saltitos
sobre
el suelo
baldío
de mi mente









alguien las observa.

RILKE Y YEATS
 

Ayudadme a escribir.
Mostradme las puertas
Donde las reglas están,
Y la jaula que
Mi alma mira atentamente,
Donde mi valor
Ruge entre las rejas.








                                             m. lowry

no importa
no importa

el ojo de la tormenta
porque la tormenta
no tiene ojos

no importa
no importa

porque todos estan ciegos
pero no se dan cuenta

violar todo lo sano
violar todo lo puro

destruir
todo lo hermoso


y llorar


por semejante cosa, como bebes en la luz del sol,


pero jamas nunca nunca



arrepentirse.

Extraño una cosa
entre todas otras
cosas
extraño algo
imperecedero
la sensación de vivir
de estar integrado
a lo real
a lo objetivo

noche de melancolía
de tedio
de que mañana
me arrepiento un poco
y me vuelvo a crecer
en la piel
me hago de nuevo
la piel
y soy un tipo nuevo

pero hoy
todo el registro
esta bajo

anota la hora
el día
el día del registro
muerto
de la realidad espumita

pero es la muerte?
es la vida?
es mi corazoncito latiendo tan poco?

es el vodka de pipi?
el jugo de naranja?
los aparecidos?
el pasado?
mi vieja muerta?
o viva pero no se donde esta?

es la tertulia estupida de existir en toda esta mentira
apestada de hipócritas de mierda?
es la verdad torcida por todos
por el almacenero?
es la verdad cuajada ya llena de microbios de mentira?
que mierda es todo esto?
escucha la música
que cantan los pájaros muertos
escucha la música de la mentira
 de todos
escucha una y otra vez
 me dejó
escucha una  y otra vez se fue
escucha a tus amigos reírse de mierda gritos fantasía recuerdos
escucha a todos
sentado en el rincocinto ese
que dios
o alguna cosa mejor que todo lo demás
te dejó
por herencia
escucha de nuevo
una y otra vez
como se derriten todos
como curitas usadas en la bañadera sucia
llena de cuero muerto
y agujas y peces
y moscas y realidad
y fiestas y tiros en la cabeza
resonando una  vez
por todas la veces
un amigo matando a una amiga
todos muertos
todos están muertos
todos están muertos todos están muertos
verborragia?
nononono
nene
verdad inconciente verdad de droga
putas
noches
clavos en la cien
robos
intentos de suicidio
buscar comida en la plaza
buscar comida en la muerte
buscar muerte en la comida

NO BUSCAR NADA

vivir la anarquía total
la anarquía absoluta
la pobreza la tristeza
 el tedio
la desesperanza
las pensiones
los escritos
el vino
las mujeres
todo oscuro
todo se pone oscuro
y ahí
en toda esa porquería
en el centro del blablablabla
blablablablabla
blablabla
blablablablablablablabla VOOOOOOOOOOOOOOOOOSblablablablablabla
blablablablabla
entendete date cuenta
que morís cuando dormís
y vivís cuando estas dormido
que no sos nada
que no sos especial
que holygud miente
que no hay películas que no hay libros
que no hay ninguna puta cosa que te haga feliz
que no hay ninguna puta cosa que te haga feliz
que no hay ninguna puta cosa en este mundo
en este universo
en la nada misma
reflejada en los ojos de una pendeja
en los ojos
de tu abuela
en los ojos
de todos.












que no
hay nada
en ninguna parte















que no puedas


                


        




                                           Soñar.

Hoy algo sencillamente anda mal
hay fuerte electrico que no llega
algo no anota
no siente
algo anda mal, sencillamente.

me importa y no llego
es triste
a veces
no sentir nunca
no estar
ninguna noche nunca


es triste no sentir nada


es triste


 no poder escribir.

los hombres las mujeres










todos buscan algo
que siempre esta a un pelito
siempre esta tan sabroso
del otro lado del vidrio

los hombres y mujeres
se esfuerzan locamente
por conseguirlo
algunos quieren cambiar el sistema
otros comer algo por la tarde
algunos quieren amor
otros quieren padres nuevos
una vida mejor
algunos quieren viajar
llegar temprano al trabajo
conseguir una beca
ser felices
y tener un coche
una casa
un perro lanudo
un teléfono moderno

por todo esto
hombres y mujeres
se esfuerzan día a día

lloran con la cara apretada
al colchón
y ríen
los sábados

todos ellos están muriendo
pero se siguen esforzando
día a día
por algo realmente estupido.

todos los hombres
todas las mujeres

están ahí afuera
buscando algo.

la gata
del vecino
me observa,

ella y yo

no tenemos
ese problema.



















                                  








                                                               nn

cara y mojada









que el elemento
se jubile en vos
que no tengas que llorar nunca mas
que cuando te vengan a buscar
estes joven en la estación
joven y quebrada
por haber vivido tanto
                      
                       /en todos lados

que digas tres veces no
para dejar al barba en la cruz
para salvar al mundo
para vivir de verdad
para morir de juguete

chocolatito
derretido al sol de todo esto.

que se embaraze
el amor con gusanos
y se lo coman desde adentro
porque es la unica forma

así el hambre
se va para siempre,
no queda mas
porque estamos llenos

de mierda,

si,

de mierda.


                    

                     el tahur repetía  repetía
                     desnudo herido  pobre
                     y sonriente:



                     "perder siempre es jugar"

los marineros concientes












me dejo colgado
en el placard
esta silla
no admite piel
esta geografia
no tiene miedo ni prejuicio
acá me caigo
cuando me levanto allá
aca está
la herramienta
con la que fabrico
el gran pozo humedo
y lo lleno
de estrellas rotas
me tiro adentro
chapoteo en el brillo
de todo ese cielo
muriendo
tajos de filo de noche
en las mejillas
en los ojos
derramando el jugo
pulpa de duendes
que nutre la tierra
y me desinflo en la musica de saber
  que estoy vivo
  que grito
        gástrico 
        despierto
        indestructible
        convencido

             de tirar los remos al oceano
             riendo desencajado
             en medio de la tormenta


ante la mirada
atónita

de los marineros concientes.



     













                                                                        nn

salgo con el vaso de vino








la noche es fresca,
humeda
indudable

otro paralelo
metido atras de casa
otro lugar.
el viento cierra la puerta del patio,
no tiene picaporte.



-abrime Fabi, creo que quedé


  en libertad.-

Pobreza

 

es el hombre que tú nunca has visto quien
te mantiene alerta,
el que ha de venir
algún día.

él no se encuentra en las calles o
en los edificios o en los
estadios,
o si está allá
lo he pasado por alto de algún modo.

él no es uno de nuestros presidentes
u hombres de estado o actores.

me pregunto si se encuentra allí.

bajo las calles
paso delante de farmacias y hospitales y
teatros y cafés
y me pregunto si él se encuentra ahí.

he mirado casi durante medio siglo
y él no ha sido visto.

un hombre vivo, verdaderamente vivo,
digamos cuando desciende la mano
al encender un cigarrillo
ves sus ojos
como los ojos de un tigre mirando fijamente
al pasar en el viento.

pero cuando las manos bajan
es siempre los
otros ojos
los que están allá
siempre siempre.

y pronto será demasiado tarde para mí
y habré vivido una vida
con farmacias, gatos, sábanas, saliva,
periódicos, mujeres, puertas y otros surtidos,
pero en ninguna parte
un hombre vivo.

                                                                          Chinaski

la nada regalandole algo a la nada

por un espacio estrecho

que es la vida.


convirtiendo la nada

en todo.











                        lee.

...aprendí a tropezar con la gracia del payaso y a llevar el fracaso en el corazón como una forma de rebeldía...

 

 

 

 

                                                                                                                                         l.c

Jamás













supe decir
correctamente
las cosas,

quizas por ello
soy escritor.

es poco lo digno
de ser dicho

colmenas de ruido
        
           luces de vidrio

                      clonazepam



pisando el jardín,
                


si no existieran
solo veriamos ojos
flotando
sobre un lienzo negro.


y si así fuera

yo

reconocería

los tuyos.





















                                      hj.

en las palabras del patio
en las oraciones de silencio
el ojo de la noche
me observa
abandonado en la silla

todas las preguntas
estan ahí arriba
copulando
con todas las respuestas.

las contemplo

como un paciente
internado
en el hospital
del tiempo.

como dijo machado:

cuando nos vimos
por primera vez
no hicimos mas

que
recordarnos.

"el miedo es la cosa mas aburrida que conosco"
-me dijo.

los gordos













cuando era chico
en la escuela
me sentaba solo.

algunos se reian de mi aspecto
de mi ropa
de mis ultiles de segunda.

a veces
tenia tijeretazos
escalonados
en el pelo,
me lo cortaba mi abuela, mientras decía

-facundo, cortate vos el pelo, que el pelo crece...-

jamas pisé una peluqueria,

el pelo
como todo

crece.

despues comia tortafritas
agua, grasa
(que vendia pepe "el bonito", carnicero poeta)
y harina
todo acompañado
de una taza de te

al mediodia
tortafritas
a la noche
tortafritas

saladas o dulces, esas tortafritas.

producto de jamas comer
lo establecido
por las leyes sociales
era un niño gordo.

pan hecho en casa
tortilla de papa
torrejas
buñuelitos

menesteres
que cocía mi abuela
con sus manos viejas
y hermosas.


gordos felices, mi abuela y yo.


rodeados de muebles rotos
rodeados de gris,

                 brillantes.


























                                                 f.

 

 

Pero cada uno de nosotros está constituido por la totalidad del mundo; y así como llevamos en nuestro cuerpo la trayectoria de la evolución hasta el pez y aún más allá, así llevamos en el alma todo lo que desde un principio ha vivido en las almas humanas. Todos los dioses y demonios que han existido, ya sea entre los griegos, chinos o cafres, existen en nosotros como posibilidades, deseos y soluciones. Si el género humano se extinguiera con la sola excepción de un niño medianamente inteligente, sin ninguna educación, este niño volvería a descubrir el curso de todas las cosas y sabría producir de nuevo dioses, demonios, paraísos, prohibiciones, mandamientos y Viejos y Nuevos Testamentos..

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                                                                                             hesse

gracias

con el tiempo

el número de humanos

crece

el número de enfermedades crece

crecen las iglesias

las palomas se multiplican día a día, sin amor

una mujer lo nota: su sobrino ha crecido

crecen las plazas

crece la gente dentro de las plazas

crecen los dientes

la droga

y otro montón de cosas

crecen hacia cada uno de los puntos cardinales.

después, al llegar a tal o cual lugar

cada negocio

cada caballo

cada taxista

peón

sueño

o

planeta

se detienen

ante el mismo cartel

gracias por existir correctamente, prescindimos de sus servicios.

                                                                                                                                          h

Manual de combate

 

dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y vos sabés que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.

El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.

Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y vos querés ser un
escritor?

es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
algunos pocos llegan a viejo.
algunos pocos hacen plata.
algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.

está bien, adelante
hacelo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.

ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir

                                                                                      

                                                                          hank

El agua de mi cuerpo se extingue, fuego al revés.

Pretendo escribir.

La silla, la hoja en blanco, recordar.

El lugar vacío

que observa

el gato.        

Quizás ahí

pueda encontrar

algo real.

es hora de partir
para siempre

aunque planes
y meta planes




el azar
           siempre es mano.

estoy a la vuelta
de una diagonal
que se dirije
directo
a tus ojos
inversamente
delineados
como egipto
en una ciudad
hecha de cruces.





























estas ordenando? pensando?





































                             LA POESIA NO ES ENIGMA.

suceso o salvavida organico












llama
el timbrecito
propone
otra realidad
menos que mejor
pero mejor que mas
                    -que esto.

disimulemos
el avance
a paso
de cangrejo

disimulemos
que en la fiesta
hay menos
torta
que invitados.

disimula
nena
se te nota
disimula nene
esta parada

disimulen todos
disimulen
como el papa
de roma.


                           


                             


                 



                               o no lo hagas.

que se yo que me importa











bueno
dejemonos de joder
con el vino
las mujeres
y con el vino.

que entre estas cuatro paredes
hay cosas
que deben ser dichas

(no te niegues un CARAJO)

sonambulismo
arranquemos ahí.

me despierto
de noche

soy fantasma
hago lo que quiero
me duerme el paladar
la idea
de meterme

de hundir un dedo en la fruta, lentamente.

pero yo miro
miro el fenomeno
analizo distingo
entrecruzo
hago ciencia
con cada gesto
con cada mirada
con el corcho
              rodando en el piso.

soy sincero,
no creo
que haya
otro humano
como yo.

lo que hace todo
increiblemente mas dificil.



---------------------------las lineas de toda la luna:



como zombis sobrios
todos buscan
la perpetuidad
 le decia ayer justamente
a unos individuos virtuosos
sobre freud

-soportate la idea de que te queres cojer a tu vieja
sostenida en 50 años de ciencia, mas bien obviando otros tres mil,
y hacete cargo
de que en alguna parte viste un papelito en un poste
o la obra social
o tu abuela
o te encontraron el 25
o le pediste ayuda a un amigo
o te vieron en patio de panico
o rompiste un vidrio incorrecto con el puño
o sencillamente
queres trabar ideas
con esos
petulantes
llamados psicologos
pero ojo que se enojan

                       perdon, psicoanalistas..

esta bien
te banco,

pero hacete cargo
de que a cien mangos la sesion

tu vida
crece hacia abajo.



que la teoria
señores
es la foto
re linda

de la cueva fea-





ahorremos saliva:
                  en las paredes
                  flamea
                  la bandera blanca.






















                                              hj tre are aut.

11-11-11



(...) no te asustes
nene
la soledad
no se esconde.



la soledad
es la bandera
que se rie

de cualquier tormenta.


veamos
paz
si tenes algo
para mi
esta noche,

pues los onces
de hoy

fracasaron
en el principio
de esta historia,

                  como siempre.































                                                          g. 

ahi se me fue de nuevo
desnuda
a verla dormir.

te reformulo Luis..la verdad de este mundo es la muerte. hay que escoger: morir o mentir.

yo nunca he podido matarme.

en una isla
que flota en mi centro
hay un nene.

todos los dias
le envio mensajes
en botellas vacias.
el las espera
sentado en una playa
fabricada
con los sedimentos
de alguna memoria
que me solto la mano.

todo el tiempo
en el cielo
en la tierra
todo el tiempo
es una aguja quebrada
en mi corazon--------se parece a la mermelada
una mermelada frustrada

tengo en el corazon

me llueve la sabana
con el ventilador
me llueve siempre
no me escapo

sabes porque no me escapo??
tenes ideas porque??

porque aunque no quede un ser humano
metido en la tierra
yo solo vivo solo
y me hago un bollo ahi
porque ya conosco el camino
porque se que no hay perros
ni buenos ni malos


sabes porque no me escapo?

PORQUE NO ME ENSEÑARON A CORRER
PORQUE NO ME ENSEÑARON NADA
LOS HIJOS DE PUTA
PERO SI VEO LA SAL
NO CORRO
SI VEO LA SAL ME REVUELCO
PORQUE CADA DIA
LLORO MAS
ENTRE EL PECHO
Y LA ESPALDA
LLORO COMO UN NENE

metido

en una isla de ceniza
porque mastique tantos colores
que ya me puedo ir
a la noche
y que me garpe la cerveza
la muy puta.



que en bronca y tristeza
se fundan los espartanos
yo no vengo
mas


me voy
no vengo mas.


entre la A y la Z
esta mi rancho






                     y si venis
                             traete un vino,
                                             
                                        que gumor se fue.

shh..






      




en el tiempo
que alguien te robo
se esconde una palabra,
un nombre.

la astilla esa
que le sacaste
a la mitologìa
para que se dejara de joder
y te hiciera real.

se olvidaron los del origen,
se fueron a fumar un pucho
y la maquina de hacer almas falló:
un empleado divino
cometió un error divino,

el desorden perfecto.

decidido a pagar con su inmortalidad
se suicidó
en una casita humilde
cerca de tus sueños.

entonces
al infinito
cuando le sacaste la ficha
no le quedó otra,

vivir en tu cuerpo
o desatar
el ultimo caos.

no te preocupes
soy invisible

tu secreto
esta a salvo

en mi.






























                                                        h.

en la antiguedad
las mujeres
bailaban desnudas
en torno al fuego

en la antiguedad
las mujeres
bailaban desnudas
llorando de alegria

y sus lagrimas
saciaban la sed
de la Gran Madre.

en la antiguedad
habia hombres
que nunca lloraron

porque los hombres
jamas aprendieron
a usar sus ojos.





                                                           h.

 

un buen dia

 

 

 

 

 

Me he despertado casi a las diez
y me he quedado en la cama
más de tres cuartos de hora,
y ha merecido la pena.

Ha entrado el sol por la ventana,
y han brillado en el aire
algunas motas de polvo.
He salido a la ventana
y hacía una estupenda mañana.

H e bajado al bar para desayunar
y he leído en el Marca
que se ha lesionado el niñato.
Y no me he acordado de ti
hasta pasado un buen rato.

Luego han venido estos por aquí
y nos hemos bajado
a tomarnos unas cañas,
y me he reído con ellos.

He estado durmiendo hasta las seis
y después he leído
unos tebeos de Spiderman,
que casi no recordaba.
Y he salido de la cama

He puesto la tele y había un partido
y Mendieta ha marcado un gol
realmente increíble.
Y me he puesto triste
el momento justo antes de irme.

Había quedado de nuevo a las diez
y he bajado en la moto
hacia los bares de siempre,
donde quedaba contigo,
y no hacía nada de frío.

He estado con Erik hasta las seis
y nos hemos metido
cuatro millones de rayas.
Y no he vuelto a pensar en ti
hasta que he llegado a casa,
y ya no he podido dormir
como siempre me pasa.

 

 

 

 

 

 

los planetas

a la cama
a pesar del vacio
le han crecido hojas

una magia nueva.

Se supone que hay dudas sumamente poéticas, tristezas avaladas por las musas y además endosadas por la Real Academia, dulces melancolías que esmaltan los crepúsculos de colores lindísimos. Se supone que hay penas que ni hechas de medida para extasiar niñitas, soledades que casi son un coito de perfectas, angustias prestigiosas como heridas de guerra, rompimientos ya escritos con ritmo de bolero: debemos separarnos, me acordaré, te acordarás, etcétera. Se supone que hay tedios elegantes, desvelos a los cuales baja chisporroteando el genio desde el techo, preguntas y temores que ocasionan sonetos, neurosis aceptables, llevaderas, simpáticas, borracheras que nacen con el sello de la celebridad, cansancios que maduran en corazones sabios y de vuelta. Se supone, es lícito aceptar que existen, que de acuerdo a una bibliografía tan bella como extensa ellos están allí, demostrando, brillando, guiando, corrigiendo. Se supone, fácilmente se admite que deben existir, no es mi intención negarlo por supuesto, simplemente quería decir con toda honestidad, yo no.                                                                                  costantini

La Gran Muralla

No es su costumbre,
pero la garza amarilla desplegó sus alas e inició anoche un vuelo nocturno.

No es frecuente en China;
pero a veces ocurre que alguien desarma la Gran Muralla
para que el corazón quede expuesto
y pueda volver a amar.

Yuan Ho. Dinastía Han.

Procesión










cuando llegan las seis de la tarde
me convierto en jardinero
voy al patio
reviso las flores
miro que no haya un bicho indeseable
y veo como los pajaritos
se disputan una lombriz.

cuando llegan las siete de la tarde
soy consejero
alguna persona me escucha
y se siente mejor
después se va
dejando el espacio
abandonado al ruido.


cuando llegan las ocho
me cruzo a lo de Nelson
y me compro un vino tinto
barato
porque mi vida
es un fin de mes
todo el tiempo.

a las nueve pienso en alguien
alguna mujer que fue buena
que me dio algo mejor
pero como todo
se pudrió en otro orgasmo.

a las diez estoy borracho y soy nazi.

a las once pienso que acostarme a dormir
es una buena idea
pero como lo bueno
se fue en burro al paraguay
no me acuesto nada
dejando el cuerpo al azar
de la habitación.

a las doce, generalmente,
pienso que mi vieja esta muerta
a la una
pienso que mi vieja esta muerta
a las dos
no me interesa.

después es posible que no valla a trabajar.

los días
atraviesan la enfermedad
llegando, uno atrás de otro,
como mensajes.

mientras todos
nos apretamos a algo
que se parezca

a existir.































                                                 hj