Se supone que hay dudas sumamente poéticas, tristezas avaladas por las musas y además endosadas por la Real Academia, dulces melancolías que esmaltan los crepúsculos de colores lindísimos. Se supone que hay penas que ni hechas de medida para extasiar niñitas, soledades que casi son un coito de perfectas, angustias prestigiosas como heridas de guerra, rompimientos ya escritos con ritmo de bolero: debemos separarnos, me acordaré, te acordarás, etcétera. Se supone que hay tedios elegantes, desvelos a los cuales baja chisporroteando el genio desde el techo, preguntas y temores que ocasionan sonetos, neurosis aceptables, llevaderas, simpáticas, borracheras que nacen con el sello de la celebridad, cansancios que maduran en corazones sabios y de vuelta. Se supone, es lícito aceptar que existen, que de acuerdo a una bibliografía tan bella como extensa ellos están allí, demostrando, brillando, guiando, corrigiendo. Se supone, fácilmente se admite que deben existir, no es mi intención negarlo por supuesto, simplemente quería decir con toda honestidad, yo no.                                                                                  costantini