los gordos













cuando era chico
en la escuela
me sentaba solo.

algunos se reian de mi aspecto
de mi ropa
de mis ultiles de segunda.

a veces
tenia tijeretazos
escalonados
en el pelo,
me lo cortaba mi abuela, mientras decía

-facundo, cortate vos el pelo, que el pelo crece...-

jamas pisé una peluqueria,

el pelo
como todo

crece.

despues comia tortafritas
agua, grasa
(que vendia pepe "el bonito", carnicero poeta)
y harina
todo acompañado
de una taza de te

al mediodia
tortafritas
a la noche
tortafritas

saladas o dulces, esas tortafritas.

producto de jamas comer
lo establecido
por las leyes sociales
era un niño gordo.

pan hecho en casa
tortilla de papa
torrejas
buñuelitos

menesteres
que cocía mi abuela
con sus manos viejas
y hermosas.


gordos felices, mi abuela y yo.


rodeados de muebles rotos
rodeados de gris,

                 brillantes.


























                                                 f.

 

 

Pero cada uno de nosotros está constituido por la totalidad del mundo; y así como llevamos en nuestro cuerpo la trayectoria de la evolución hasta el pez y aún más allá, así llevamos en el alma todo lo que desde un principio ha vivido en las almas humanas. Todos los dioses y demonios que han existido, ya sea entre los griegos, chinos o cafres, existen en nosotros como posibilidades, deseos y soluciones. Si el género humano se extinguiera con la sola excepción de un niño medianamente inteligente, sin ninguna educación, este niño volvería a descubrir el curso de todas las cosas y sabría producir de nuevo dioses, demonios, paraísos, prohibiciones, mandamientos y Viejos y Nuevos Testamentos..

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                                                                                             hesse

gracias

con el tiempo

el número de humanos

crece

el número de enfermedades crece

crecen las iglesias

las palomas se multiplican día a día, sin amor

una mujer lo nota: su sobrino ha crecido

crecen las plazas

crece la gente dentro de las plazas

crecen los dientes

la droga

y otro montón de cosas

crecen hacia cada uno de los puntos cardinales.

después, al llegar a tal o cual lugar

cada negocio

cada caballo

cada taxista

peón

sueño

o

planeta

se detienen

ante el mismo cartel

gracias por existir correctamente, prescindimos de sus servicios.

                                                                                                                                          h

Manual de combate

 

dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y vos sabés que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.

El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.

Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y vos querés ser un
escritor?

es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
algunos pocos llegan a viejo.
algunos pocos hacen plata.
algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.

está bien, adelante
hacelo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.

ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir

                                                                                      

                                                                          hank

El agua de mi cuerpo se extingue, fuego al revés.

Pretendo escribir.

La silla, la hoja en blanco, recordar.

El lugar vacío

que observa

el gato.        

Quizás ahí

pueda encontrar

algo real.

es hora de partir
para siempre

aunque planes
y meta planes




el azar
           siempre es mano.

estoy a la vuelta
de una diagonal
que se dirije
directo
a tus ojos
inversamente
delineados
como egipto
en una ciudad
hecha de cruces.





























estas ordenando? pensando?





































                             LA POESIA NO ES ENIGMA.

suceso o salvavida organico












llama
el timbrecito
propone
otra realidad
menos que mejor
pero mejor que mas
                    -que esto.

disimulemos
el avance
a paso
de cangrejo

disimulemos
que en la fiesta
hay menos
torta
que invitados.

disimula
nena
se te nota
disimula nene
esta parada

disimulen todos
disimulen
como el papa
de roma.


                           


                             


                 



                               o no lo hagas.

que se yo que me importa











bueno
dejemonos de joder
con el vino
las mujeres
y con el vino.

que entre estas cuatro paredes
hay cosas
que deben ser dichas

(no te niegues un CARAJO)

sonambulismo
arranquemos ahí.

me despierto
de noche

soy fantasma
hago lo que quiero
me duerme el paladar
la idea
de meterme

de hundir un dedo en la fruta, lentamente.

pero yo miro
miro el fenomeno
analizo distingo
entrecruzo
hago ciencia
con cada gesto
con cada mirada
con el corcho
              rodando en el piso.

soy sincero,
no creo
que haya
otro humano
como yo.

lo que hace todo
increiblemente mas dificil.



---------------------------las lineas de toda la luna:



como zombis sobrios
todos buscan
la perpetuidad
 le decia ayer justamente
a unos individuos virtuosos
sobre freud

-soportate la idea de que te queres cojer a tu vieja
sostenida en 50 años de ciencia, mas bien obviando otros tres mil,
y hacete cargo
de que en alguna parte viste un papelito en un poste
o la obra social
o tu abuela
o te encontraron el 25
o le pediste ayuda a un amigo
o te vieron en patio de panico
o rompiste un vidrio incorrecto con el puño
o sencillamente
queres trabar ideas
con esos
petulantes
llamados psicologos
pero ojo que se enojan

                       perdon, psicoanalistas..

esta bien
te banco,

pero hacete cargo
de que a cien mangos la sesion

tu vida
crece hacia abajo.



que la teoria
señores
es la foto
re linda

de la cueva fea-





ahorremos saliva:
                  en las paredes
                  flamea
                  la bandera blanca.






















                                              hj tre are aut.

11-11-11



(...) no te asustes
nene
la soledad
no se esconde.



la soledad
es la bandera
que se rie

de cualquier tormenta.


veamos
paz
si tenes algo
para mi
esta noche,

pues los onces
de hoy

fracasaron
en el principio
de esta historia,

                  como siempre.































                                                          g.