detras del campo de Don Araujo








en el cementerio
abajo del tilo
esta la tumba sin nombre.

donde deberia
estar la piedra
con el titulo
de ese ultimo sueño
alguien puso un palito
con la cabeza
de una muñeca
en la punta.

"nadie nace ni muere en ningún momento,
el alma imagina su nacimiento y su muerte"

dijeron en delhi
alguna vez.

pero aca esta la provincia
con otro desconocido
pudriendose
bajo la sombra del tilo
como un punto negro
en la geta de la tierra.




















                                                              nn

Cuando el caballo viejo se quiebra un hueso
el dueño tienen dos opciones:
sostener su recuperación
o un martillazo en el craneo.
Y los hospitales nunca me agradaron.

ABC











una vez
de jovencito
mi padre
me llevo de caza.

hicimos suficientes kilómetros en auto
con gorritos para el sol
y una remera enganchada en la ventana Este.
después,
como la boca
de un druida,
se abrió la pampa verde.

ya en el ripio
el alambre delimitaba todo
y ahí, como formulado para una bandera
un carancho
estático
de al menos un metro de altura.


 PARÁ PARÁ

 toma facundo

 pegale un tiro

 a ese bicho de mierda



ese era mi viejo
enseñándome
la piedra angular
de la especie.













                           nn

humo

no soy un inmigrante sexual

ni una radio apagada

ni una tendencia moderna

no mantengo la línea

no como vegetales porque es mejor

me limpio el culo con árboles muertos

como vos

escribo borro escribo

todas las noches

me siento

y pasan los días

no llegan los hijos

no llegan los lavarropas

no llegan los microondas

ni los llaveros pesados

ni el radio-reloj a las seis

ni siquiera un padre pelado

me pregunta

a que me dedico.

junta todo lo bueno y verde

metélo en una catapulta

y dale play todas las mañanas,

así
se construye

la esperanza.

                             nn

que pasa si todos los escritores













ya no firman sus obras?
las letras pierden sentido?
se mezcla toda la sangre?
comunismo poetico?
el relato sin fin? sin una piedra en la ruta?
via libre?

cincuenta mil millones de poemas
garchando en las plazas?

caida de la moral, la etica, el estructuralismo?
se desmoronan las ventas?
bucay se dedica a la droga?

quieren todos esos poetas putos
que se murieron tomando y tomando
todos esos que vos ya sabes
tirados de los pelos
al punk de mentira

decirme porque firmaron sus textos?

los increpo, que me importa.

y si EL nombre de la poesia
es ahora mismo no tener nombre?

acaso no hacemos apologia al vacio?
a la destrucción?
a la resaca y la impersonalidad?
o gritan para diferenciarse...
gritan su nombre porque necesitan amor
chupan esa teta con estrias que cuelga del amor..

en el fondo no es el odio
el rechazo
la grasa antropologica
el paraguas que ponen ante dios,
ante la baba de dios,
esa gota gigante
que cuelga sobre la humanidad.

si no la forma mas retorcida del amor
las mas canibal
la estación abandonada
entre el olvido y el perdon.


entonces que pasa, les pregunto,
si los escritores abandonan sus obras
en el patronato de los huerfanos?













                                     nn

No,









no tenemos que ser así, como siempre.

deberíamos dejar las frazadas desechas
dejarnos a nosotros desechables des-armables
hechos un bollo acomodado
un triste bollito de preservativo
abajo del velador

goteando.

o fijate
en las ventanas
si los vecinos nos ven
correr desnudos
yo parado
vos recién bañada
te tiro un almohadón
corremos y todo se cae,

nadie va a abrir la puerta porque la casa es nuestra.

voy a buscar la cerveza
al quiosco de las luces
de navidad
prendidas: abierto
apagadas: sobrios

vos prepara todo acá
preparate.

esto es cosa mía

mientras todo se vacía en un triste bollito de forro
abajo del velador

para siempre.














                          hj

me he escondido debajo de tu porche porque te quiero

apretada suave sabrosa





seria   perfumada
coqueta
cocinera

calma sencilla tímida perfecta
inocente moderna
trabajadora

llana indivisible
divertida

herida húmeda del sur
magia transparente


radiante hermosa radiante





       ajena.












                       hj

 LUPE

Trabajaba en la Guerrero, a pocas calles de la casa de
Julián
y tenía 17 años y había perdido un hijo.
El recuerdo la hacía llorar en aquel cuarto del hotel
Trébol,
espacioso y oscuro, con baño y bidet, el sitio ideal
para vivir durante algunos años. El sitio ideal para
escribir
un libro de memorias apócrifas o un ramillete
de poemas de terror. Lupe
era delgada y tenía las piernas largas y manchadas
como los leopardos.
La primera vez ni siquiera tuve una erección:
tampoco esperaba tener una erección. Lupe habló de su
vida
y de lo que para ella era la felicidad.
Al cabo de una semana nos volvimos a ver. La encontré
en una esquina junto a otras putitas adolescentes,
apoyada en los guardabarros de un viejo Cadillac.
Creo que nos alegramos de vernos. A partir de entonces
Lupe empezó a contarme cosas de su vida, a veces
llorando,
a veces cogiendo, casi siempre desnudos en la cama,
mirando el cielorraso tomados de la mano.
Su hijo nació enfermo y Lupe prometió a la Virgen
que dejaría el oficio si su bebé se curaba.
Mantuvo la promesa un mes o dos y luego tuvo que
volver.
Poco después su hijo murió y Lupe decía que la culpa
era suya por no cumplir con la Virgen.
La Virgen se llevó al angelito por una promesa no
sostenida.
Ya no sabía qué decirle.
Me gustaban los niños, seguro,
pero aún faltaban muchos años para que supiera
lo que era tener un hijo.
Así que me quedaba callado y pensaba en lo extraño
que resultaba el silencio de aquel hotel.
O tenía las paredes muy gruesas o éramos los únicos
ocupantes
o los demás no abrían la boca ni para gemir.
Era tan fácil manejar a Lupe y sentirte hombre
y sentirte desgraciado. Era fácil acompasarla
a tu ritmo y era fácil escucharla referir
las últimas películas de terror que había visto
en el cine Bucareli.
Sus piernas de leopardo se anudaban en mi cintura
y hundía su cabeza en mi pecho buscando mis pezones
o el latido de mi corazón.
Eso es lo que quiero chuparte, me dijo una noche.
¿Qué, Lupe? El corazón.

                                                                           bolaño

ADOLESCENTE



La juventud tiene mil ocupaciones.
Estudiamos gramática hasta atontarnos.
A mí,
me echaron del quinto año,
y fui a apolillar las cárceles de Moscú.
En nuestro pequeño mundo doméstico,
para las camas aparecen poetas de pelo rizado.
¿Qué saben estos líricos anémicos?

A mí, pues,

me enseñaron a amar en la cárcel.
¿Qué vale comparado con esto,
la tristeza del bosque de Boulogne?
¿Qué vale comparado con esto,
los suspiros ante un paisaje de mar?

Yo, pues,

me enamoré de la ventanilla de la cámara 103,
de la "oficina de pompas fúnebres".
Hay gente que mira al sol todos los días
y se enorgullece.
"No valen mucho sus rayos" -dicen.
Pero yo,

entonces,

por un rayito de sol amarillo,
reflejado sobre mi pared,
hubiera dado todo en el mundo.






                                                     v. mayakovski