estoy preocupado



se me muere el poeta
adentro
se va quemando
sin llama
como un pedazo de papel higienico
se va quemando
y llega a mis dedos
empieza a doler
el calor, despues el fuego
y me vuelvo invierno
y es un bajon
porque estamos a 29 dias de la primavera
segun cronica.

el poeta se muere

pero lo que no arde
no existe.
















                                                                       nn